Стихи - это вообще не мое. Большую часть школы, я их даже читать недолюбливала. Все дурное влияние вечного заучивания того, что тебе не интересно из школьной программы. Только в одиннадцатом классе, уже случилась любовь к поэзии серебряного века и к Гумилеву в частности. Его стихи поразили до глубины душе. Я была в таком восторге и со всеми делилась, что сестра подарила мне на выпуск из школы томик его стихов. Сейчас меня ещё увлекла Цветаева. Но разговор я завела не для этого.
Хотела я поговорить о собственном стихотворчестве, точнее об его убогости и отсутствии. Писать стихи я не умею, получаются они у меня исключительно корявые. И только под настроение. За, кажется, четыре года я с трудом накопила двенадцатилистовую тетрадку в линию, с 38 наименованиями. Негусто. А учитывая качество.... в общением мало чего хорошего и это точно не мои шедевры. В последнее же время меня потянуло. Раз в месяц пишу хотя бы одно такое вот творение длиною в одну-две страницы. Все это совершенно бессмысленные излияния эмоций и послания к одному человеку, который никогда этого всего кошмара не увидит, если не случиться чего-то необычайного. Впрочем, едва ли кто-то кроме меня это вообще увидит. Все же стихи - это совсем не мое. И получаются они у меня отвратительными. Но их частота и направленность меня удивляют и задевают. Я даже попыталась начать анализировать. Только ничего из этой затеи не вышло. Оно само так, да и анализировать свои эмоции, пока они не остались в прошлом, дело гиблое само по себе. А поэзия. Для меня она всегда была чем-то стихийным. Тем, чего логикой лучше не касаться, дабы не портить. Оно так лучше. А ещё от писанины мне, так же как и всегда, становится лучше. И сейчас, на удивление лучше всего именно от стихов, в отличие от обычной и горячо любимой прозы.
Хотела я поговорить о собственном стихотворчестве, точнее об его убогости и отсутствии. Писать стихи я не умею, получаются они у меня исключительно корявые. И только под настроение. За, кажется, четыре года я с трудом накопила двенадцатилистовую тетрадку в линию, с 38 наименованиями. Негусто. А учитывая качество.... в общением мало чего хорошего и это точно не мои шедевры. В последнее же время меня потянуло. Раз в месяц пишу хотя бы одно такое вот творение длиною в одну-две страницы. Все это совершенно бессмысленные излияния эмоций и послания к одному человеку, который никогда этого всего кошмара не увидит, если не случиться чего-то необычайного. Впрочем, едва ли кто-то кроме меня это вообще увидит. Все же стихи - это совсем не мое. И получаются они у меня отвратительными. Но их частота и направленность меня удивляют и задевают. Я даже попыталась начать анализировать. Только ничего из этой затеи не вышло. Оно само так, да и анализировать свои эмоции, пока они не остались в прошлом, дело гиблое само по себе. А поэзия. Для меня она всегда была чем-то стихийным. Тем, чего логикой лучше не касаться, дабы не портить. Оно так лучше. А ещё от писанины мне, так же как и всегда, становится лучше. И сейчас, на удивление лучше всего именно от стихов, в отличие от обычной и горячо любимой прозы.